Avant-propos.

Ma mémoire et moi :

La mémoire est l’avenir du passé. (Paul Valéry)

Lorsqu’un souvenir me revient, c’est souvent comme la scène d’un film qui se rejoue devant moi, la pellicule est  plus ou moins usée suivant la récurrence voulue ou non de ce souvenir. Cela me procure instantanément  des émotions heureuses ou malheureuses, avec bien souvent autant d’intensité qu’au moment où la pellicule a été gravée. Mais parfois c’est un autre sens qui se charge de faire ressurgir le passé : une odeur ou un goût par exemple…

Mes souvenirs sont ce qu’il me reste des ressentis d’une réalité insaisissable et à jamais perdue,  recouverte plus ou moins précocement d’un voile cachant  ce que je ne veux ou ne peux pas voir.

 J’aime imaginer que mes souvenirs sont comme les petits morceaux d’une mosaïque en cours de construction: certaines tesselles sont sombres et opaques mais d’autres sont transparentes et laissent passer une douce lumière irisée. Il y a même des éclats dorés par-ci par-là !

Tout ceci forme petit à petit une image dont j’ignore le dessein, mais qui ne reflète rien de moins que ma vie faite de joies et de peines. J’ai dû plaisir à construire tout cela et j’aime aussi prendre le temps de me poser pour regarder l’œuvre en cours de réalisation.

Le bonheur n’est pas un gros diamant, c’est une mosaïque de petites pierres harmonieusement rangées.

(Alphonse Karr)

Pourquoi écrire sur mon passé ?

Les souvenirs sont des enfants du hasard, seul les truqueurs ont leur mémoire en ordre. (Daniel Pennac)

Je ne cherche pas à retrouver des fragments du passé en visant l’exactitude ou la complétude des faits : mes efforts vont plutôt consister à mobiliser mes 5 sens, pour m’aider à fouiller dans ma mémoire, afin d’essayer de transmettre des histoires et des émotions de la meilleure façon possible. Ce n’est pas non plus la chronologie qui va me guider dans l’écriture des ces articles, mais une sorte de hasard auquel  je fais totalement confiance, moi qui suis pourtant si peu encline à écouter mes  instincts.

Pour l’instant je n’ai envie de parler que des souvenirs heureux car leur chaleur me réchauffe le cœur et j’ai envie de partager ces petits moments de magie.

Je ne suis pas encore capable de parler de ceux qui pèsent lourds…pas sûre encore de vouloir transmettre un fardeau, dont je ne serai pas pour autant libéré moi-même.

Pourquoi les mots,cette précision brutale qui maltraite nos complications? (Marguerite Yourcenar.)

Mon but c’est aussi de me pencher sur le passé pour éclairer le présent. En effet, lorsque je pars à sa rencontre, j’ai en tête la question suivante : quand est-ce que j’ai vraiment été moi ? J’ai dû mal savoir qui je suis...Peut être qu’il y a eu  un temps béni où je ne me posais pas la question…

Mon passé c’est moi, c’est ce qui me construit chaque jour.

Rien n'est plus lent que la véritable naissance d'un homme.(Marguerite Yourcenar)

Un danger ?

Pardonnez tout, n’oubliez rien. (Victor Hugo)

Comme j’ai du mal à savoir qui je suis vraiment, le corollaire c’est que je n’apprécie pas toujours le moment présent à sa juste valeur, regardant tout à travers le prisme de la petite fille qui vit intensément en moi. Etre vraiment moi, ici et maintenant est parfois difficile.

Je porte aussi en moi des souvenirs qui ne sont pas les miens, gravé dans mon ADN…je suis  la dépositaire d’un bagage ancestral immatériel  et mystérieux. Quoiqu’il en soit je n’ai désormais presque plus peur, ni de la mélancolie, ni des fantômes du passé. Il va bien falloir que je commence à être moi tout de même !

J’ai envie de me souvenir aussi de ce dont je ne me souviens pas !

Le péril s'évanouit quand on ose le regarder. (François René de Chateaubriand)

Mon écriture :

Dans l’idéal je voudrais arriver à mêler dans mes écrits : émotion, humour et bienveillance…vaste programme ! Un petit soupçon de culture serait aussi le bienvenu, mais il va falloir un peu tricher pour cela ;-)

Le lecteur devra faire preuve de beaucoup d’indulgence. Les conseils et commentaires seront tous appréciés. N’hésitez pas !

L'espoir est une mémoire qui désire.(Honoré de Balzac)